Otfried Weise: ÜBER DAS VORTEILHAFTE TIMING

ein poetisches Stimmungsbild.

Am Anfang ist da ein Duft.
Er schwebt durch den Raum, warm und würzig, trägt den Hauch von Kardamom, Kreuzkümmel und geröstetem Koriander in sich, mischt sich mit dem leisen Zischen aus der Küche, untermalt von Tablarhythmen und einem melodiösen Frauengesang und dem Murmeln der Gäste, die sich wie kleine Wellen an den Tischen brechen. Das Licht liegt golden auf den Tellern, auf den Tassen mit Masala Chai, auf den Gesichtern der Menschen, die gekommen sind, um zu essen, zu erzählen, zu warten oder einfach für eine Weile an einem anderen Ort zu sein als dort, wo sie hergekommen sind.

Es ist ein indisches Restaurant, doch für jeden bedeutet es etwas anderes.
Für die einen ist es ein Ort der Sehnsucht, ein Genießen von fremden Gewürzen und vertrauten Gerüchen. Für die anderen ein Aufenthalt im Lauf des Tages, ein kurzer Frieden zwischen zwei Verpflichtungen. Die Kinder erwarten das Besondere, ohne genau zu wissen, worin es besteht. Sie rutschen auf ihren Stühlen hin und her, betrachten die bunten Speisen der Nachbartische und fragen, wann das Essen endlich kommt. Ihre Ungeduld ist noch frei von jeder höflichen Verkleidung. Sie leben im Augenblick, ganz und gar, wie ein kleiner Vogel, der nicht versteht, warum er auf einem Ast sitzen soll, wenn die Luft doch zum Fliegen einlädt.

Unter dem Tisch streckt ein junger Hund die Pfoten aus. Er hebt den Kopf, sobald ein Teller klappert und folgt mit der Nase den unsichtbaren Wegen der Düfte. Auch er hat seine Erwartungen, seine stille Hoffnung auf einen günstigen Augenblick.

Vielleicht weiß er mehr über das richtige Timing als mancher Mensch. Er wartet nicht nach der Uhr, sondern nach Zeichen. Nach einer Bewegung, einem Blick, einem Zögern. Er spürt, wann sich etwas ereignen könnte und bleibt dennoch geduldig genug, um es nicht herbeizuzwingen.

In der kleinen Küche zeigt der Koch seine Künste in gelassenem Tempo. Seine Hände kennen die Sprache der Flammen. Er weiß, wann die Pfanne heiß genug ist, wann die Zwiebeln ihre Süße entfalten, wann eine Prise Curry und Curcuma genügt und wann ein weiteres scharfes Gewürz, wie Chili, den Geschmack erst zum Leben erweckt. Er arbeitet nicht allein nach Rezepten. Er hört auf das Brutzeln, beobachtet die Farbe, vertraut seiner Erfahrung und lässt sich zugleich von dem leiten, was sich gerade zeigt.

Ein Speise hat seine eigene Zeit.
Zu früh ist sie unvollendet, zu spät verliert sie ihren Zauber. Zwischen diesen beiden Möglichkeiten liegt jener schmale, beinahe unsichtbare Augenblick, in dem alles zusammenfindet. Der Koch muss ihn erkennen, ohne ihn festhalten zu können. Er muss handeln, bevor die Gelegenheit vorübergeht, und zugleich warten können, bis sie wirklich gekommen ist.

Ist das nicht auch die Kunst des Dichtens?
Die Bedienung bewegt sich zwischen den Tischen, mit einem Tablett auf der Hand und einem feinen Gespür für die wechselnden Bedürfnisse der Gäste. Hier fehlt ein Glas Wasser, dort verlangt jemand nach einer zusätzlichen Schale Reis. Ein Kind verliert die Geduld, ein Paar versinkt in ein Gespräch, das keine Unterbrechung verträgt. An einem anderen Tisch hebt jemand den Blick, nur für einen flüchtigen Moment und dieser Blick sagt mehr als eine ausführliche Bestellung.
Die Bedienung muss wahrnehmen, unterscheiden, reagieren.
Sie kann nicht überall zugleich sein und doch soll jeder das Gefühl haben, im richtigen Augenblick gesehen zu werden.

Auch darin liegt das vorteilhafte Timing: nicht alles gleichzeitig zu wollen, sondern das Richtige zur passenden Zeit zu tun.

Draußen tickt die Uhr und die Zeiger drehen ihre Runden, drinnen scheint sie eine andere Gangart anzunehmen. Am frühen Nachmittag liegt noch etwas Müdes in den Bewegungen. Die Gespräche sind verhaltener, das Licht fällt ruhig durch die Fenster und zwischen den einzelnen Bestellungen entstehen kleine Inseln der Stille. Gegen Abend verdichtet sich die Atmosphäre. Die Stimmen werden lebhafter, die Tische füllen sich, Teller wandern durch den Raum und die Luft scheint selbst in Bewegung zu geraten.

Jede Stunde besitzt ihre eigene Melodie.
Was zu Mittag als leise Betrachtung seinen Platz findet, könnte am Abend zu einem temperamentvollen „SINGSANG“ werden. Was in der Dämmerung nach Melancholie verlangt, mag am hellen Vormittag zu schwer erscheinen. Nicht jede Idee passt zu jeder Stunde, nicht jeder Rhythmus zu jeder Stimmung. Die Zeit schreibt mit, auch wenn sie keinen Stift in der Hand hält.

Und so beginnt der Mensch zu verstehen, dass das vorteilhafte Timing nicht allein eine Frage des richtigen Augenblicks ist. Es ist vielmehr die Fähigkeit, diesen Augenblick zu nutzen.

Er lässt sich nicht befehlen. Er kann vorbereitet werden, ihm entgegengehen, die Sinne schärfen und die Aufmerksamkeit öffnen. Aber wenn er kommt, muss der Mensch bereit sein, ihn zu erkennen. Er darf sich der Intuition öffnen, denn die innere Stimme ist eine leise Stimme. Sie spricht selten in fertigen Sätzen, sie zeigt den Weg durch plötzliche Impulse.

Zwei Gäste sitzen an einem der hinteren Tische, getrennt voneinander, die sich kaum kennen und doch plötzlich über etwas Tiefgründiges, Wesentliches sprechen und der Koch verändert spontan in der Küche eine Gewürzmischung, weil ihm heute nach einer anderen Nuance zumute ist. Ein herzhaftes Kinderlachen bringt die Erwachsenen aus ihrem gedanklichen Gleichgewicht und erinnert sie für einen kurzen Moment an die Leichtigkeit des Augenblicks. Die Intuition fragt nicht zuerst, ob etwas vorgesehen war, sie fragt, ob es JETZT stimmt.

Ein Poet kennt diese Erfahrung. Ein Thema zeigt sich unvermittelt, manchmal aus einer langen inneren Vorbereitung. Zunächst ist es kaum mehr als eine Ahnung, ein Ton, ein Bild, ein einzelnes Wort, das sich weigert, wieder zu verschwinden. Ein Inspirierter könnte versuchen, es in ein vorgefertigtes Schema zu pressen, ihm einen vorgeschriebenen Rhythmus aufzuzwingen und es mit einer Sprache auszustatten, die längst bereitliegt.

Doch vielleicht würde es dann seine Lebendigkeit verlieren.

Denn die dichterische Freiheit besteht nicht darin, beliebig zu sein, sie besteht darin, den eigenen Gedanken Raum zu geben. Das Thema darf sich entfalten, die Sprache darf sich verändern und der Rhythmus soll nicht wie ein starres Gerüst über den Worten liegen, sondern aus ihnen herausfließen.

Ein Gedanke, der leise beginnt, braucht manchmal lange Atemzüge, weite Bögen, Pausen, in denen das Ungesagte nachklingen kann. Ein Gedanke voller Freude dagegen möchte sprudeln, tanzen, sich beschleunigen, vielleicht sogar über die Grenzen eines regelmäßigen Versmaßes hinauslaufen und eine Erinnerung, die noch schmerzt, verlangt womöglich nach passenden Zeilen, nach Worten, die erst nach langem Zögern ihren Platz finden.

Der Rhythmus folgt dem Gefühl.
Oder besser: Er hilft ihm, sich zu erkennen.

So wie das Wasser sich nicht auf eine einzige Form festlegen lässt, so sollte auch die poetische Sprache beweglich bleiben. Sie fließt durch enge Passagen, sammelt sich in stillen Becken, stürzt über kleine Schwellen und weitet sich, sobald der Raum es zulässt. Sie umgeht ein Hindernis, ohne ihren Weg aufzugeben. Sie verändert ihre Geschwindigkeit, ohne ihre Herkunft zu verleugnen.

Manchmal braucht ein Gedicht das ruhige Dahingleiten, wie das eines breiten Flusses, manchmal die ungestüme Kraft eines Baches nach einem Sommerregen und manchmal genügt ein Tropfen, der von einem Blatt fällt, um eine ganze Landschaft in Bewegung zu setzen.

Das Wasser fragt nicht, ob sein Weg gerade genug ist.
Es sucht die Möglichkeit, weiterzufließen.

Ebenso darf der Dichter seine Richtung verändern, wenn sich eine bessere zeigt. Eine unerwartete Beobachtung kann wichtiger werden als der ursprüngliche Plan. Ein beiläufiger Satz kann plötzlich das Zentrum des Ganzen bilden. Ein Bild, das zunächst nur am Rand auftauchte, kann sich als der eigentliche Schlüssel erweisen.

Flexibilität bedeutet dann nicht, den roten Faden zu verlieren. Sie bedeutet, ihn neu zu entdecken, wenn das Leben eine andere Wendung nimmt.

Im Restaurant geschieht genau das, Stunde um Stunde.
Ein Gast bestellt etwas anderes als vorgesehen. Ein Kind beginnt zu lachen. Ein Hund hebt plötzlich die Ohren. In der Küche muss ein Handgriff schneller erfolgen, während am Fenster zwei Menschen die Zeit vergessen haben. Der Ablauf verändert sich und gerade darin zeigt sich die Kunst des Zusammenspiels. Nicht alles lässt sich planen, doch vieles lässt sich auffangen, wenn die Beteiligten aufmerksam genug bleiben.

Das vorteilhafte Timing entsteht aus dieser Aufmerksamkeit.
Es ist die Begegnung von Vorbereitung und Offenheit, von Erfahrung und Einfall, von Geduld und Entschlossenheit. Es verlangt die Fähigkeit, einen Augenblick verstreichen zu lassen, wenn er noch nicht reif ist und den Mut, zu handeln, wenn er sich öffnet.

Zu langes Warten kann ebenso unpassend sein wie übertriebene Eile.
Wer immer nur auf den vollkommenen Augenblick wartet, wird womöglich diesen verpassen und niemals beginnen. Wer dagegen jeden Einfall sofort festhalten will, nimmt ihm vielleicht die Zeit, die er zum Reifen braucht. Zwischen diesen Extremen liegt ein bewegliches Gleichgewicht, das sich nicht ein für alle Mal bestimmen lässt.

Es muss immer wieder neu gefunden werden.
Es ist ein wenig wie beim Essen: Die richtige Würze lässt sich nicht allein an der Menge messen. Sie hängt von den Zutaten ab, von ihrer Beschaffenheit, von der Hitze, von der Reihenfolge und nicht zuletzt von dem Menschen, der am Ende davon kostet.

Und ebenso hängt die richtige Sprache von ihrem Thema ab, vom inneren Spüren des Augenblicks und von der Bereitschaft, sich auf das einzulassen, was gerade entsteht.

Allmählich wird es ruhiger im Restaurant. Die ersten Gäste sind gegangen, leere Teller werden abgeräumt, Stühle werden zurechtgerückt. Ein letzter Duft von gerösteten Gewürzen liegt in der Luft. Der Koch wischt seine Arbeitsfläche ab, die Bedienung sammelt die Gläser ein und unter einem Tisch träumt der Hund vielleicht schon von seiner nächsten Gelegenheit, etwas Köstliches zu erhaschen.
Die Kinder sind müde geworden. Ihre Fragen sind verstummt und in ihren Gesichtern liegt jene friedliche Erschöpfung, die nur ein ereignisreicher Tag hervorbringen kann. Draußen hat sich das Licht verändert. Der Abend senkt sich über die Straße und mit ihm entsteht eine neue Stimmung, die am Mittag noch nicht vorauszusehen war.

Nichts ist genauso geblieben, wie es begonnen hat und doch ist jeder Augenblick Teil des Ganzen.

Dies ist die schönste Erkenntnis über das vorteilhafte Timing: Dass es nicht darin besteht, die Zeit zu beherrschen, sondern mit ihr in Einklang zu sein. Dass es weniger um Kontrolle als um Empfänglichkeit geht, weniger um die starre Einhaltung eines Plans als um die Fähigkeit, das Passende im Wandel zu erkennen.

Die Uhr gibt den Rahmen vor, aber sie schreibt nicht das Gedicht.
Das Gedicht entsteht zwischen den Sekunden, in den kleinen Verschiebungen der Stimmung, im Wechsel von Erwartung und Erfüllung, im Mut, eine begonnene Zeile anders fortzusetzen, weil das Gefühl inzwischen eine neue Richtung eingeschlagen hat.

Wer seiner Intuition vertraut, muss nicht auf jede Frage sofort eine Antwort haben. Er darf lauschen, beobachten, zögern, sich überraschen lassen. Er darf eine Form verlassen, wenn sie zu eng geworden ist, und eine neue finden, wenn der Inhalt nach Weite verlangt.

Denn die Freiheit des Ausdrucks ist kein Luxus, den man sich erst am Ende gestatten darf. Sie ist die Voraussetzung dafür, dass etwas Lebendiges entstehen kann.

So fließt die Sprache weiter, wie Wasser zwischen Ufern, die es nicht selbst gewählt hat und deren Gestalt es doch mitbestimmt. Sie passt sich an, ohne sich aufzugeben. Sie nimmt die Farbe des Lichts an, die Wärme des Augenblicks, die Bewegung der Gedanken. Sie kann sanft sein oder ungestüm, gesammelt oder überschäumend, still oder voller Klang.

Und irgendwann, vielleicht ganz unbemerkt, findet sich jene Stelle, an der Inhalt, Stimmung, Rhythmus und Zeit miteinander übereinstimmen. Dann ist nichts erzwungen. Dann trägt das Wort den Gedanken, der Rhythmus das Gefühl und der Augenblick sich selbst.

Das ist das vorteilhafte Timing:
Wie das Leben selbst, das selten dann geschieht, wenn wir es vollständig geplant haben, aber manchmal genau dann, wenn wir bereit sind, ihm freien Lauf zu lassen.

Quelle: Otfried Weise