Jason Gray: DER LETZTE NORMALE TAG

Es wird einen letzten normalen Tag geben.

Das Seltsame daran ist: Du wirst nicht wissen, wann du ihn erlebst.

Nichts wird sich ankündigen.

Es wird keine Vorwarnung geben.

Keine Veränderung am Himmel.

Kein plötzliches Erkennen, dass du genauer hinschauen solltest.

Der Kaffee wird wie Kaffee schmecken.

Der Verkehr wird dich immer noch nerven.

Das Geschirr wird immer noch gespült werden müssen.

Dein Handy wird immer noch mit Dingen vibrieren, die wichtig erscheinen.

Der Hund wird dir immer noch von Zimmer zu Zimmer folgen.

Jemand, den du liebst, wird sich vielleicht verabschieden, ohne dass einer von euch beiden die Bedeutung dieser Worte begreift, und du wirst den Tag weiterleben in dem Glauben, dass es noch einen Menschen genau wie diesen geben wird.

Bis es keinen mehr gibt.

Das ist vielleicht eine der seltsamsten Wahrheiten des Lebens.

Wir erkennen das Heilige selten, solange es noch alltäglich ist.

Wir erkennen es erst im Nachhinein.

Wir erkennen es, wenn der Stuhl leer ist.

Wenn die Telefonnummer noch in unseren Kontakten steht, aber niemand mehr da ist, der abhebt.

Wenn das Haus verkauft wurde.

Wenn die Kinder groß geworden sind.

Wenn der Hund, der einst an die Tür kratzte, nur noch auf Fotos existiert.

Wenn eine Stimme, die wir einst jeden Tag hörten, zu etwas wird, an das wir uns nur noch mühsam genau erinnern können.

Dann wird das Unbedeutende plötzlich unbezahlbar.

Das Alltägliche wird heilig, und wir würden fast alles dafür geben, noch einen ganz und gar unauffälligen Freitag zu erleben.

Noch eine Fahrt nach Hause.

Noch eine Tasse Kaffee.

Noch einen dummen Streit, der keine Rolle spielte.

Noch ein gemeinsames Essen am Tisch.

Noch einen Spaziergang um den Block.

Noch eine Nacht, in der alle, die wir liebten, noch irgendwo unter demselben riesigen Himmel waren.

Wir verbringen so viel Zeit unseres Lebens mit Warten.

Warten auf das Wochenende.

Warten auf den Sommer.

Warten auf den Urlaub.

Warten auf mehr Geld.

Warten darauf, dass die Kinder selbstständig werden.

Warten auf den Ruhestand.

Warten, bis das Haus abbezahlt ist.

Warten, bis sich die Lage beruhigt hat.

Warten, bis wir endlich genug Zeit haben, um das Leben zu leben, das wir uns immer wieder versprechen.

Das Leben beginnt nicht erst nach dem Warten.

Das Warten war das Leben.

Diese Morgen, an denen du dich gehetzt hast, waren das Leben.

Diese Autofahrten, an die du dich kaum noch erinnerst, waren das Leben.

Die Gespräche, denen du nur halb zugehört hast, waren das Leben.

Die Abende, an denen du auf einen Bildschirm gestarrt hast, während jemand, den du liebst, zwei Meter entfernt saß, waren das Leben.

Der Hund, der dir zum hundertsten Mal dasselbe Spielzeug vor die Füße fallen ließ – das war das Leben.

Der Regen am Fenster – das war das Leben.

Die Erschöpfung.

Das Lachen.

Die Supermärkte.

Die schmutzige Arbeitskleidung.

Das angebrannte Abendessen.

Die Insiderwitze.

Die ganz gewöhnlichen Sonntage, an denen absolut nichts passierte.

All das.

Das Leben hat sich nie irgendwo jenseits des Horizonts versteckt.

Es geschah, während wir zum Horizont blickten, und deshalb verändert der Verlust unser Verständnis vom Dasein so gewaltig.

Der Verlust lehrt uns den Wert der Dinge, die wir zuvor für beständig gehalten haben.

Eine Stimme.

Eine sich öffnende Tür.

Schritte, die den Flur entlangkommen.

Ein Name, der auf dem Handy erscheint.

Jemand, der auf seinem gewohnten Stuhl sitzt.

Ein Hund, der ruhig neben dem Bett atmet.

Alles wird kostbar, wenn es unmöglich wird.

Was wäre, wenn wir nicht darauf warten würden, dass die Abwesenheit uns die Gegenwart lehrt?

Was wäre, wenn wir es jetzt schon verstehen würden?

Was wäre, wenn wir gelegentlich, mitten an einem völlig vergessenswerten Nachmittag, innehalten würden?

Nicht, weil etwas Außergewöhnliches geschehen ist, sondern weil nichts Außergewöhnliches geschehen ist.

Wir schauen uns um.

Schauten wirklich hin.

Auf den Raum.

Auf die Menschen.

Auf das Tier, das in der Nähe schläft.

Auf unsere eigenen Hände.

Auf das Licht, das durch das Fenster fällt.

Auf die seltsame Tatsache, dass wir trotz aller Unwahrscheinlichkeit überhaupt hier sind.

Lebendig.

Bewusst.

Diesen ganz bestimmten Moment in einem Milliarden Jahre alten Universum erlebend.

Würden wir verstehen, dass das Gewöhnliche nicht das Gegenteil vom Außergewöhnlichen ist?

Das Gewöhnliche ist das Außergewöhnliche, das oft genug passiert ist, sodass wir es nicht mehr immer wirklich wahrnehmen.

Es gab einmal ein erstes Mal, als du das Haus betreten hast, durch das du jetzt gedankenlos gehst.

Es gab ein erstes Mal, als du die Straße befahren hast, die du jetzt langweilig findest.

Es gab ein erstes Gespräch mit jemandem, dessen Stimme dir später völlig vertraut wurde.

Es gab ein erstes Mal, als dein Hund neben dir eingeschlafen ist.

Es gab einen ersten Morgen, an dem du in einem Leben aufgewacht bist, das schließlich zur Routine wurde, und irgendwo in der Zukunft, versteckt zwischen Tausenden von scheinbar identischen Momenten, wird es auch ein letztes Mal geben.

Das letzte Mal, dass du einen bestimmten Ort verlässt.

Das letzte Mal, dass sich alle um einen bestimmten Tisch versammeln.

Das letzte Foto.

Der letzte Campingausflug.

Der letzte Anruf.

Das letzte Mal, dass jemand deinen Namen sagt.

Das letzte Mal, dass du eine bestimmte Tür hinter dir abschliesst.

Das letzte Mal, dass ein Hund auf dich zuläuft, weil du nach Hause gekommen bist.

Du wirst es nicht wissen.

Das ist kein Grund, in Angst vor dem Ende zu leben.

Es ist ein Grund, aufzuhören, Beständigkeit zu verlangen, bevor wir uns erlauben, etwas von ganzem Herzen zu lieben.

Mach das Foto.

Nimm den Anruf entgegen.

Bleib noch fünf Minuten länger.

Hör zu, wenn dir jemand eine Geschichte erzählt, die du schon kennst.

Wirf den Ball noch einmal.

Schau dir den Sonnenuntergang an, auch wenn du schon Tausende gesehen hast.

Sag den Menschen, was sie dir bedeuten, solange sie noch da sind – auch wenn es ihnen unangenehm ist, das zu hören.

Verzeih, was verziehen werden kann.

Lass los, was losgelassen werden muss.

Sag es einfach.

Mach die Reise.

Setz dich ans Feuer.

Geh durch den Wald.

Steh unter den Sternen.

Schalte das Handy aus.

Schau direkt auf das Leben, das sich vor dir abspielt.

Eines Tages wirst du entdecken, dass das, was du für einen ganz gewöhnlichen Tag gehalten hast, in Wirklichkeit einer jener Tage war, von denen du dir für den Rest deines Lebens wünschen wirst, du könntest dorthin zurückkehren.

Wir suchen ständig nach außergewöhnlichen Erlebnissen.

Wir haben missverstanden, wo sie zu finden sind.

Die größten Momente unseres Lebens kommen nicht mit Schildern, die ihre Bedeutung ankündigen.

Sie kommen getarnt als Frühstück.

Als schlammige Stiefel neben der Tür.

Als Lachen aus einem anderen Zimmer.

Als eine vertraute Hand, die nach unserer greift.

Als ein Hund, der an unserem Bein schläft.

Als jemand, der beiläufig sagt: „Bis morgen.“

Weisheit bedeutet einfach, zu lernen, die ganze Tragweite dieser Worte zu erkennen.

Es wird einen letzten gewöhnlichen Tag geben.

Für jeden Ort.

Für jede Beziehung.

Für jedes Kapitel.

Für jeden von uns.

Das muss das Leben nicht düsterer machen.

Es kann das Leben erstaunlich hell machen.

Wenn wir nicht wissen können, welcher gewöhnliche Tag der letzte sein wird, dann ist das einzig Vernünftige, endlich den Wert dieses einen Tages zu begreifen.

Dieser gewöhnliche Morgen.

Dieser gewöhnliche Atemzug.

Dieses gewöhnliche Leben.

Solange es noch uns gehört.

Jason Gray

Quelle: Jason Gray

[ mit großer Sorgfalt sehr gern übersetzt von mascha: Herzlichen Dank lieber Jason, du hast wirklich etwas in mir berührt💖Wir freuen uns über eure Unterstützung, Von Herzen Danken wir Euch💖]