Jason Gray: DIE ARBEIT HAT SICH VERÄNDERT

Vor etwas mehr als 30 Tagen habe ich aufgehört zu veröffentlichen.

Ich habe nicht aufgehört zu denken.

Das wäre auch unmöglich gewesen.

Ich habe nicht aufgehört zu beobachten, zu hinterfragen, Muster zu erkennen oder diese seltsamen Momente zu erleben, in denen eine Idee auftaucht, bevor ich ganz verstehe, woher sie kam.

Ich habe einfach aufgehört, sie weiterzugeben.

Lange Zeit hat sich ein Großteil meiner Arbeit nach aussen gerichtet.

Ich habe mir die Welt angesehen.

Ich habe mir Systeme, Institutionen, Technologien, künstliche Intelligenz, Geschichte, Macht, Manipulation, uralte Geheimnisse, menschliches Verhalten und die seltsamen Mechanismen der Zivilisation angesehen.

Ich habe hinterfragt, was uns erzählt wurde.

Ich hinterfragt, wer es uns erzählte.

Ich hinterfragt, was unter der allgemein akzeptierten Sichtweise der Dinge liegen könnte.

Ich glaube immer noch, dass diese Fragen wichtig sind.

Ich gebe nichts davon auf.

Irgendwann während dieser dreissig Tage des Schweigens begann sich eine weitere Frage zu formen.

„Was passiert, wenn du aufhörst, nach außen zu schauen, und das Licht umdrehst?“

„Was passiert, wenn du selbst zum Gegenstand der Untersuchung wirst?“

Dorthin führt mich meine Arbeit jetzt.

Ich glaube nicht, dass ich hierher hätte gelangen können, ohne vorher eine Weile zu verschwinden.

30 TAGE

Als ich beschloss, mich vom Veröffentlichen zurückzuziehen, dachte ich, ich würde mir einfach nur eine Pause gönnen.

30 Tage.

Keine Veröffentlichungen.

Kein ständiger Output.

Keine Verpflichtung, jeden Gedanken in etwas Fertiges zu verwandeln.

Ich hatte das so lange gemacht, dass das Veröffentlichen fast schon automatisch geworden war.

Etwas würde passieren.

Ich würde es bemerken.

Eine Frage würde sich bilden.

Die Räder würden sich drehen, und schon bald gäbe es Worte.

Dann würden diese Worte mich verlassen und in die Welt hinausgehen.

Tausende von Menschen würden sie vielleicht lesen.

Manche würden sie verstehen.

Manche würden anderer Meinung sein.

Manche würden mir schreiben.

Manche würden Fragen stellen.

Dann kam eine neue Idee.

Die Maschine lief weiter, bis ich sie anhielt.

Als ich das tat, entdeckte ich etwas, womit ich nicht gerechnet hatte.

Ich vermisste es.

Mehr, als ich gedacht hätte.

Es gab Momente, in denen es sich wirklich wie ein Entzug anfühlte.

Mein Verstand produzierte immer noch Material, aber ich veröffentlichte es nicht.

Ideen kamen auf, und mein Instinkt sagte mir sofort: Schreib es auf.

Bring es zu Ende.

Veröffentliche es.

Ich tat es nicht.

Ich ließ den Gedanken bei mir bleiben.

Das war zunächst unangenehm, denn irgendwann hatten sich Schreiben und Veröffentlichen still und leise miteinander verflochten.

Ich hatte vergessen, dass es sich um zwei völlig verschiedene Dinge handelte.

Man kann schreiben, ohne dass es jemals jemand zu Gesicht bekommt.

Man kann nachdenken, ohne zu verkünden, was man gedacht hat.

Man kann etwas entdecken, ohne die Entdeckung sofort in etwas für die Öffentlichkeit zu verwandeln.

Während dieser dreißig Tage habe ich etwas anderes gemacht.

Ich bin weggegangen.

So oft ich nur konnte.

NORDEN

Ich verbrachte so viel Zeit wie möglich dieser 30 Tage damit, mit meinem Hund zu zelten – meist im Norden von Manitoba, wenn ich mich von der Arbeit losreißen konnte.

Rückblickend glaube ich, dass das wichtiger war, als mir damals bewusst war.

Es gibt eine andere Art von Stille, wenn man weit genug wegkommt.

Nicht die Stille eines leeren Raums.

Nicht die Stille, wenn man den Fernseher ausschaltet.

Nicht die künstliche Stille, die entsteht, wenn man das Handy auf stumm schaltet, während die ganze Welt hinter dem Bildschirm weiterwartet.

Echte Stille.

Die Art von Stille, die entsteht, wenn nichts um dich herum deine Aufmerksamkeit fordert.

Kein Verkehr, der ständig vorbeirauscht.

Keine Gespräche, die in einem anderen Raum stattfinden.

Keine Benachrichtigung, die ankündigt, dass irgendwo jemand etwas von dir will.

Kein Druck, zu antworten.

Keine Leistung.

Kein Mensch weit und breit und kein Lärm der Zivilisation und des Hektik-Alltags.

Nur Bäume.

Wasser.

Feuer.

Himmel.

Ein Zeltplatz.

Mein Hund.

Ich.

Zunächst kann sich diese Art von Stille fast zu still anfühlen.

Wir haben uns so sehr an Reize gewöhnt, dass sich ihre Abwesenheit anfühlt, als würde etwas fehlen.

Bleib lange genug dort, und etwas ändert sich.

Du merkst, dass nichts fehlt.

Etwas ist zurückgekehrt.

Du.

Ich saß dort, meinen Hund neben mir, und lauschte.

Nicht auf etwas Bestimmtes.

Den Wind, der durch die Bäume wehte.

Das Wasser, das gegen das Ufer plätscherte.

Das Knistern eines Feuers.

Vögel irgendwo jenseits dessen, was ich sehen konnte.

Die gelegentliche Bewegung im Gebüsch.

Mein Hund, der neben mir atmete, und dann diese langen Phasen, in denen fast gar nichts passierte.

Das wurden einige meiner Lieblingsmomente.

Es sollte gar nichts passieren.

Es gab keinen Ort, an dem ich sein musste.

Nichts, was ich produzieren musste.

Nichts, was ich veröffentlichen musste.

Ich musste keine Meinung haben.

Ich musste nichts erklären.

Ich konnte einfach nur da sein.

Darin liegt eine ungeheure Ruhe.

Viele Jahre, Jahrzehnte lang hatte ich das vergessen.

Nachts wurde die Welt noch kleiner.

Das Feuer.

Die Dunkelheit dahinter.

Mein Hund.

Meine Laterne.

Welche Gedanken auch immer mir gerade durch den Kopf gingen.

Das Sitzen unter dem nördlichen Himmel hat etwas an sich, das die Dinge wieder ins rechte Licht rückt.

Die Dinge, die zu Hause so gewaltig schienen, werden plötzlich ganz unbedeutend.

Streitigkeiten werden unbedeutend.

Algorithmen werden unbedeutend.

Zahlen werden bedeutungslos.

Die ständige Hektik des modernen Lebens wird fast schon absurd.

Der Wald weiß nicht, wie viele Follower du hast.

Dem See ist es egal, was du veröffentlicht hast.

Die Sterne warten nicht auf deine nächste Nachricht.

Deinem Hund ist es ganz sicher egal, ob du an diesem Tag etwas Tiefgründiges geschrieben hast.

Er ist einfach nur froh, dass du da bist.

Das hatte etwas zutiefst Erdendes an sich.

Ich war nicht Jason Gray, der Schriftsteller.

Ich war nicht Jason Gray, der Bauarbeiter.

Ich war keine Zahl auf einem Bildschirm.

Ich war niemand, der etwas produzieren musste.

Ich war einfach nur ein Mann, der mit seinem Hund am Feuer saß.

Für eine Weile war das genug.

Mehr als genug.

DAS NOTIZBUCH

Irgendwo in dieser Stille bin ich einen Schritt zurückgegangen.

Nicht technologisch.

Menschlich.

Ich schlug ein echtes Notizbuch auf.

Ich nahm einen Stift in die Hand.

Keine Tastatur.

Kein Bildschirm.

Kein blinkender Cursor.

Kein Publikum, das auf der anderen Seite wartete.

Nur Papier.

Tinte.

Ich.

Etwas Seltsames passierte.

Nichts.

Der Stift wollte sich nicht bewegen.

Das überraschte mich, denn normalerweise rasen meine Gedanken.

Manchmal schneller, als ich sie festhalten kann.

Da saß ich nun, mit einem offenen Notizbuch vor mir und einem echten Stift in der Hand, und nichts floss.

Ein paar Wörter.

Stopp.

Ein Satz.

Stopp.

Etwas durchstreichen.

Auf die Seite schauen.

Von vorne anfangen.

Stopp.

Es dauerte eine Weile.

Ich glaube, ein Teil von mir hatte vergessen, wie man schreibt, wenn niemand darauf wartet, es zu lesen.

Es gab keine Rücktaste.

Kein Kopieren und Einfügen.

Kein müheloses Umstellen von Absätzen.

Meine Hand musste meinen Gedanken physisch folgen.

Für einen ganz kurzen Moment schienen die beiden wie Fremde.

Ich öffnete immer wieder das Notizbuch.

Hob immer wieder den Stift auf.

Saß immer wieder in der Stille.

Ich habe es nicht erzwungen.

Schließlich bewegte sich der Stift.

Aus einem Satz wurden zwei.

Aus zwei wurde ein Absatz.

Das Gleiten der Tinte über das Papier entwickelte einen Rhythmus.

Meine Hand begann wieder, mit meinen Gedanken Schritt zu halten.

Dann öffnete sich etwas.

Die Worte begannen zu fließen.

Sie waren anders.

Ich war anders.

Wenn niemand zusieht, schreibt man anders.

Wenn am Ende kein „Veröffentlichen“-Button wartet, schreibt man anders.

Wenn es nirgendwo im Raum Likes, Kommentare, Shares, Algorithmen oder Reaktionen gibt, fängt man an zu entdecken, was man eigentlich denkt.

Dieses Notizbuch wurde zu einem Spiegel.

Mir wurde klar, dass es bei der nächsten Phase meiner Arbeit vielleicht nicht darum ging, den Menschen mehr Antworten zu geben.

Es ging darum, bessere Fragen zu stellen.

DIE ANDERE STIMME IN DER STILLE

Es gab noch etwas anderes an diesen dreißig Tagen, worüber ich bisher noch nicht gesprochen habe.

Stille ist nicht immer friedlich.

Manchmal, wenn man den äußeren Lärm ausblendet, entdeckt man den inneren Lärm, der sich darunter versteckt hat.

Ich kenne diesen Lärm nur zu gut.

Viele Jahre lang hatte ich eine sehr wirksame Methode, ihn auszublenden.

Drogen.

Alkohol.

Sorgen?

Ertränke sie.

Stress?

Ertränke ihn.

Angst?

Ertränke sie.

Unsicherheit?

Ertränke sie.

Schmerz?

Ertränke ihn.

Lange Zeit konnte ich, wann immer das Leben in meinem Kopf zu laut wurde, alles chemisch zum Schweigen bringen – bis diese Lebensweise schließlich einen Preis forderte, den ich nicht mehr bereit war zu zahlen.

Diese Möglichkeit wurde mir schon vor langer Zeit genommen.

Dafür bin ich dankbar.

Hier ist etwas, was die meisten Menschen nicht verstehen.

Einige von euch werden genau wissen, wovon ich hier spreche.

Die Substanz wegzulassen, löscht die Stimme nicht unbedingt aus.

Selbst nach all der Zeit weiß diese Stimme gelegentlich genau, was sie sagen muss, und während dieser dreißig Tage flüsterte mein eigener Verstand hin und wieder irgendwo in der Stille …

„Trink was, Jason.“

„Werde high, Jason.“

Es war interessant, das zu beobachten.

Ich hab es nicht getan.

Ich hatte nicht vor, es zu tun.

Ich hab’s bemerkt.

Nach all der Zeit bist du immer noch da.

Versteckst dich immer noch irgendwo in den Tiefen meines Inneren.

Ich glaube fest daran, dass diese Stimme mir für den Rest meines Lebens gelegentlich zuflüstern wird.

Sie wird immer noch irgendwo da drin sein, an dem Tag, an dem ich diese Welt endlich verlasse und mich auf das nächste Abenteuer begebe, was auch immer das sein mag.

Ich weiß es nicht.

Es gibt einen riesigen Unterschied zwischen dem Hören einer Stimme und dem Befolgen dieser Stimme.

Das ist eines der wichtigsten Dinge, die ich gelernt habe.

Ein Gedanke ist kein Befehl.

Er kann auftauchen.

Ich kann ihn wahrnehmen.

Ich kann erkennen, woher er kam, und ihn dann vorbeiziehen lassen.

Das ist ein Teil dessen, was Genesung letztendlich ausmacht.

Nicht das vollständige Verschwinden jedes alten Impulses, sondern die Fähigkeit, ihn zu hören, ohne ihm dein Leben zu überlassen.

Heute schreibe ich mich durch den Lärm hindurch, anstatt ihn zu übertönen.

Das hat mir während dieser dreißig Tage noch etwas anderes klar gemacht.

ICH WÜRDE DAS AUCH DANN NOCH TUN, WENN NIEMAND ES LESEN WÜRDE

Ich bin unglaublich dankbar, dass die Leute meine Texte lesen.

Ich bin dankbar, mehr als ich in Worte fassen kann.

Mir ist während der Pause auch klar geworden, dass das Publikum nicht der Grund ist, warum ich schreibe.

Wenn morgen alle Follower verschwinden würden …

Wenn niemand mehr einen Beitrag teilen würde …

Wenn niemand mehr kommentieren würde …

Wenn niemand mehr abonnieren würde …

Wenn alle Zahlen auf null sinken würden …

würde ich trotzdem schreiben.

Das habe ich schon immer getan.

Ich würde trotzdem Fragen stellen.

Das habe ich schon immer getan.

Ich würde trotzdem Notizbücher füllen.

Ich würde trotzdem Ideen durch seltsame Gänge jagen, nur um herauszufinden, wohin sie führen.

Ich würde immer noch am Feuer sitzen und plötzlich nach einem Stift greifen, weil mir ein Satz eingefallen ist, den ich nicht verlieren wollte.

Das ist nicht einfach etwas, das ich für andere Leute tue.

Das ist mein Ventil.

Viele Jahre lang habe ich meinen Druck auf destruktive Weise abgebaut.

Jetzt lasse ich ihn auf modernes „Papier“ fließen.

Die Fragen haben endlich einen Ort, an den sie gehen können.

Die Sorgen haben endlich einen Ort, an den sie gehen können.

Die Unsicherheit hat endlich einen Ort, an den sie gehen kann.

Die Dinge, die ich nicht verstehe, haben endlich einen Ort, an den sie gehen können.

Die Dinge, die wehtun, haben endlich einen Ort, an den sie gehen können.

Die Dinge, die mich faszinieren, haben endlich einen Ort, an den sie gehen können.

Beim Schreiben muss ich meinen Geist nicht zum Schweigen bringen.

Es gibt meinem Geist einen Ort, an dem er sich äußern kann.

Dieser Unterschied bedeutet mir mehr, als ich richtig erklären kann.

DIE ALTE RICHTUNG

In vielen meiner früheren Arbeiten habe ich die Menschen dazu aufgefordert, die Welt um sich herum zu hinterfragen.

Schaut genauer hin.

Stellt die Erzählung in Frage.

Untersucht das System.

Achtet darauf, was geschieht.

Fragt, wer davon profitiert.

Fragt, was nicht diskutiert wird.

Fragt, ob die allgemein akzeptierte Erklärung tatsächlich ausreicht.

Das hatte seinen Wert.

Das hat es immer noch.

Ich gebe diese Arbeit nicht auf, aber es birgt eine Gefahr, sein ganzes Leben damit zu verbringen, alles außerhalb von sich selbst zu hinterfragen.

Man kann außerordentlich gut darin werden, die Mechanismen zu erkennen, die um einen herum wirken, während man die Mechanismen, die in einem selbst wirken, völlig außer Acht lässt.

Man kann Regierungen hinterfragen und niemals seine eigene Erziehung hinterfragen.

Man kann Konzerne hinterfragen und niemals seine eigenen Wünsche hinterfragen.

Man kann Propaganda hinterfragen und niemals die Stimme in seinem eigenen Kopf.

Man kann Manipulation untersuchen, während man sich der emotionalen Knöpfe, die vor Jahrzehnten in einem eingebaut wurden, nicht bewusst ist.

Man kann die Programmierung anderer ablehnen, während man die eigene vehement verteidigt.

Diese Erkenntnis hat bei mir etwas verändert.

Das größte unerforschte Gebiet liegt nicht irgendwo da draußen.

Es sind die wenigen Zoll hinter unseren Augen.

DIE NEUE RICHTUNG

Die Fragen, denen ich jetzt nachgehen möchte, sind stiller.

Ich glaube, sie werden tiefer gehen.

Woher stammen deine Überzeugungen?

Welche davon hast du dir tatsächlich ausgesucht?

Welche Gedanken in deinem Kopf sind wirklich deine eigenen?

Welche gehören deinen Eltern?

Deinen Lehrern?

Deiner Kindheit?

Deiner Religion?

Deiner Kultur?

Deinem Land?

Deinem politischen Umfeld?

Der Werbung?

Der Angst?

Dem Schmerz?

Dem Bedürfnis nach Zugehörigkeit?

Was würdest du glauben, wenn du woanders geboren worden wärst?

Wer wärst du geworden, wenn dir niemand jemals gesagt hätte, wer du sein sollst?

Warum machen dich bestimmte Wörter wütend?

Warum machen dir bestimmte Menschen Angst?

Warum brauchst du die Anerkennung bestimmter Menschen?

Warum wiederholst du Verhaltensweisen, von denen du bewusst weißt, dass sie dir schaden?

Warum verteidigst du Überzeugungen, die du nie wirklich hinterfragt hast?

Warum willst du, was du willst?

Die unangenehmste Frage von allen: Wie viel von der Person, die du „ich“ nennst, wurde konstruiert, bevor du alt genug warst, um an dieser Konstruktion mitzuwirken?

Genau dahin möchte ich gelangen.

Nicht, um irgendjemandem vorzuschreiben, was er glauben soll.

Nicht, um eine Form der Prägung durch eine andere zu ersetzen.

Nicht, um Menschen davon zu überzeugen, dass meine Antworten zu ihren werden sollten.

Ganz im Gegenteil.

Ich möchte die Struktur untersuchen.

Die Prägung.

Die übernommenen Stimmen.

Die automatischen Reaktionen.

Die Geschichten, die wir uns selbst erzählen.

Die Identitäten, die wir schützen.

Die Überzeugungen, die wir so früh vererbt bekommen haben, dass wir sie für Fakten halten, und letztendlich die Möglichkeit, dass unter all diesem angesammelten Material etwas Stilleres darauf wartet, entdeckt zu werden.

Entscheidung.

ICH BIN IN DIE DIGITALE WELT ZURÜCKGKEHRT

Jetzt, nach dreißig Tagen, bin ich zurückgekehrt.

Das Notizbuch ist immer noch da.

Der Stift geht nirgendwohin.

Der Wald auch nicht.

Ich bin wieder in die digitale Welt eingetreten.

Der Bildschirm leuchtet wieder.

Die Tastatur bewegt sich.

Die Nachrichten verlassen meine Hände und gelangen wieder in die vernetzte Welt.

Ich kehre anders zurück, als ich gegangen bin.

Ich verstehe den Wert dieser Welt.

Ohne sie hätten die meisten von euch meine Arbeit nie gefunden.

Menschen, die durch Städte, Provinzen, Länder und Ozeane voneinander getrennt sind, können fast genau im selben Moment mit derselben Frage dasitzen.

Das ist außergewöhnlich, wenn man mal darüber nachdenkt.

Die Technik ermöglicht es, dass ein Gedanke, der am Ufer eines Sees im Norden Manitobas entsteht, in Sekundenschnelle um den ganzen Planeten reist.

Das lehne ich nicht ab.

Ich weiß es jetzt mehr zu schätzen.

Ich verstehe auch etwas, das ich vorher nicht ganz verstanden habe.

Verbundenheit und Präsenz sind nicht dasselbe.

Man kann mit Tausenden von Menschen verbunden und gleichzeitig völlig von sich selbst abgekoppelt sein, und manchmal muss man aus der einen Welt verschwinden, um sich daran zu erinnern, wie man in der anderen existiert.

Ich weiß bereits, dass es eine weitere dreißigtägige Pause geben wird.

Ich weiß nicht, wann.

Vielleicht in ein paar Monaten.

Vielleicht viel später.

Ich lege kein Datum fest.

Wann immer diese nächste dreißigtägige Auszeit kommt, werde ich noch einen Schritt weiter gehen.

Dieses Mal habe ich aufgehört zu posten.

Nächstes Mal habe ich vor, mich komplett von der digital vernetzten Welt abzukoppeln.

Kein Einchecken.

Kein Abgleich der Zahlen.

Kein Scrollen, um zu sehen, was alle anderen so treiben.

Keine digitale Leine, die mich still und leise mit dem Trubel verbindet, den ich angeblich hinter mir gelassen habe.

Ich möchte mich daran erinnern, wie sich 30 Tage völliger und totaler Abschottung anfühlen.

Ein Notizbuch.

Ein echter Stift.

Die Natur, wann immer es geht.

Mein Hund.

Stille.

Das Leben, das sich direkt vor mir abspielt, statt durch einen Bildschirm.

Ich vermute, dass dort eine weitere Lektion auf mich wartet.

Wenn die Zeit gekommen ist, werde ich es herausfinden.

AN ALLE, DIE GEWARTET HABEN

Bevor ich weitermache, muss ich noch etwas sagen.

Danke.

An alle, die geduldig auf meine Rückkehr gewartet haben …

Danke.

An die Leute, die diese Beiträge jeden Tag lesen …

Danke.

An diejenigen unter euch, die sie mit Menschen teilen, die ich wahrscheinlich nie treffen werde …

Danke.

An alle, die mir auf „altmodische“ Weise geschrieben und einen Brief geschickt haben …

Danke.

Jedes Mal, wenn ihr etwas teilt, das ich schreibe, gelangen diese Worte an Orte, an die ich sie selbst niemals hätte bringen können.

An meine Abonnenten, die diese Arbeit während der dreißig Tage, in denen ich nichts Neues veröffentlicht habe, weiterhin unterstützt haben …

Das ist mir aufgefallen.

Ich weiß das mehr zu schätzen, als ihr ahnt.

Ja, ich habe während der Pause ein paar von euch verloren.

Ich verstehe das.

Ich war einen Monat lang verschwunden.

Danke an alle, die geblieben sind.

Ihr habt etwas weiter unterstützt, auch wenn es vorübergehend still war.

Das hat etwas unglaublich Bedeutungsvolles.

Ich möchte, dass ihr alle wisst, dass ich das nicht als selbstverständlich ansehe.

Kein einziges Abonnement.

Kein einziger Leser.

Niht eine einzige Person, die diese Arbeit teilt.

Nicht einen einzigen Brief.

Nicht einen einzigen Menschen, der ein paar Minuten seines Tages etwas widmet, das ich geschrieben habe.

Nichts davon ist selbstverständlich.

Ich möchte auch, dass ihr etwas versteht.

Wenn morgen alles verschwinden würde, würde sich das Notizbuch trotzdem noch öffnen.

Der Stift würde sich trotzdem noch bewegen, denn letztendlich begann diese Arbeit als etwas, das ich tun musste.

Und vorerst bleibt es etwas, das ich tun muss.

Ihr habt mir einfach das außergewöhnliche Privileg geschenkt, dass etwas, das mir hilft, mich selbst und diese seltsame Welt, in der wir leben, zu verstehen, gelegentlich auch jemand anderem helfen kann, etwas zu verstehen.

Dafür werde ich euch immer dankbar sein.

WAS MIR DIE STILLE GELEHRT HAT

Rückblickend glaube ich nicht, dass diese dreißig Tage überhaupt eine Pause von der Arbeit waren.

Sie waren die Arbeit.

Die Stille war die Arbeit.

Der Wald war die Arbeit.

Am Wasser zu sitzen war die Arbeit.

Meinem Hund dabei zuzusehen, wie er einen Campingplatz erkundete, ohne sich auch nur im Geringsten um irgendetwas zu kümmern, was über diesen einen Moment hinausging, war die Arbeit.

Ein Notizbuch aufzuschlagen und auf eine leere Seite zu starren, war die Arbeit.

Einen Stift in der Hand zu halten, der sich zunächst weigerte, sich zu bewegen – das war die Arbeit.

Zu lernen, wieder zu schreiben, ohne sofort an eine Veröffentlichung zu denken – das war die Arbeit.

Eine alte, zerstörerische Stimme zu hören, die von irgendwo tief in mir flüsterte, und trotzdem weiter in die entgegengesetzte Richtung zu gehen – auch das war die Arbeit.

Lange genug mit meinen eigenen Gedanken allein zu sein, um herauszufinden, welche davon übrig blieben, nachdem der Lärm verschwunden war – das war die Arbeit.

Vielleicht gibt uns die Stille keine Antworten.

Vielleicht beseitigt die Stille genug Störgeräusche, sodass wir endlich die Fragen hören können, die wir schon die ganze Zeit hätten stellen sollen.

Das ist die größte Veränderung auf meinem Weg.

Jahrelang habe ich die Laterne nach außen gerichtet.

Ich habe versucht, die Welt zu erhellen.

Ich habe in dunkle Ecken geschaut.

Ich habe Systeme untersucht.

Ich bin den Fragen gefolgt, wohin auch immer sie führten.

Ich trage die Laterne immer noch.

Jetzt richte ich sie nach innen.

Ich habe Einblicke gewährt.

Vor dreißig Tagen dachte ich, ich würde mich von meiner Arbeit zurückziehen.

Jetzt verstehe ich, dass ich mich tiefer in sie hineinbegeben habe.

Die Stille war keine Unterbrechung.

Sie war Teil des Prozesses.

Der Norden Manitobas war keine Flucht aus meinem Leben.

Es war ein Ort, an dem genug Lärm verschwand, sodass ich mein eigenes Leben wieder hören konnte.

Mein Hund brauchte nichts von mir außer meiner Anwesenheit.

Dem Notizbuch war es egal, ob ich es füllte.

Der Wald verlangte nichts von mir.

Langsam, während ich in all dieser Stille saß, kehrte etwas zurück.

Nicht die alte Arbeit.

Etwas anderes.

Die Übertragung geht weiter.

Die Richtung hat sich geändert.

Wir haben lange Zeit durch das Fenster geschaut.

Jetzt wenden wir uns dem Spiegel zu.

Wir werden die Stimmen untersuchen, die wir geerbt haben.

Die Überzeugungen, die wir nie gewählt haben.

Die Ängste, die wir gelernt haben.

Die Identitäten, die wir aufgebaut haben.

Die Wunden, die immer noch Entscheidungen für uns treffen.

Die Algorithmen, die um unsere Aufmerksamkeit wetteifern.

Den Unterschied zwischen Reaktion und Entscheidung.

Den Unterschied zwischen Konditionierung und Intuition.

Den Unterschied zwischen einem Gedanken zu hören und ihm zu gehorchen.

Den Unterschied zwischen digital vernetzt zu sein und tatsächlich präsent zu sein.

Den Unterschied zwischen der Person, zu der wir erzogen wurden, und dem, was von uns übrigbleibt, wenn wir endlich anfangen, diese Erziehung in Frage zu stellen.

Ich weiß nicht genau, wo dieser Weg endet.

Gut.

Ausnahmsweise will ich das auch gar nicht.

Ich bin in die digitale Welt zurückgekehrt.

Ich habe mein Notizbuch.

Ich habe meinen Stift.

Ich habe die Erinnerung an diese stillen Nächte im Norden an der Seite meines Hundes.

Ich habe euch alle, die hier auf mich gewartet haben, und irgendwo vor mir warten weitere 30 Tage der Stille.

Das nächste Mal will ich es noch stiller angehen lassen.

Fürs Erste bin ich zurück.

Die Laterne brennt noch.

Das Notizbuch ist noch offen.

Die Fragen warten immer noch.

Die Worte fliessen wieder in die digitale Welt.

Jason Gray

Quelle: Jason Gray

[übersetzt von max: Herzlichen Dank lieber Jason💖Wir freuen uns über eure Unterstützung, Von Herzen Danken wir Euch💖]