11.08.2026 (6026 A.L.)
11:08 Uhr (GMT-6)
#WINNIPEG, #MANITOBA, #KANADA
Manchmal fragen mich die Leute, woher die Übertragungen kommen.
Ich habe noch immer keine Antwort, die der Frage gerecht wird.
Ich kann euch sagen, wo ich bin, wenn sie eintreffen.
Ich kann euch sagen, was geschieht, bevor sie eintreffen.
Ich kann das Klingeln beschreiben.
Die Stille.
Die Entschlüsselung.
Die Fragmente.
Die seltsame Dringlichkeit.
Ich kann euch die Notizbücher zeigen, die unvollendeten Sätze, die zwanzigmal umgestellten Wörter, die Entwürfe, die kaum noch Ähnlichkeit mit dem haben, was schließlich veröffentlicht wird.
Ich kann den gesamten Prozess von Anfang bis Ende erklären, aber ich kann euch nicht mit absoluter Gewissheit sagen, woher das erste Signal stammt.
Vielleicht soll ich das auch gar nicht mehr.
Ich habe gelernt, nicht mehr für alles, was durch mich hindurchströmt, eine Erklärung zu verlangen.
Manche Dinge versteht man besser, wenn man beobachtet, was sie bewirken.
Das ist es, was ich weiß: Sie treffen ein, und wenn sie das tun, dann weiß ich es.
DAS KLINGELN
Oft geschieht zuerst etwas anderes.
Ein hohes Klingeln in meinen Ohren.
Nicht jedes Klingeln bedeutet, dass etwas im Anmarsch ist, und mir ist durchaus bewusst, dass es gewöhnliche physische Erklärungen für Ohrenklingeln gibt.
Ich versuche nicht, ein biologisches Phänomen zu einem Beweis für etwas Übernatürliches zu machen.
Ich beschreibe lediglich das Muster, so wie ich es erlebe.
Manchmal setzt das Klingeln ein, und etwas in meinem Inneren wird hellhörig.
Es ist schwer zu erklären.
Es gibt einen Unterschied zwischen dem Hören und dem Erkennen von etwas.
Hierbei handelt es sich um ein Erkennen.
Es ist, als wäre plötzlich ein innerer Empfänger eingeschaltet worden.
Die Außenwelt bleibt vollkommen unverändert.
Der Raum hat sich nicht verändert.
Das Licht hat sich nicht verändert.
Nichts Sichtbares dringt ein, doch meine Aufmerksamkeit wandelt sich augenblicklich.
Ich habe gelernt, dem nicht nachzujagen.
Das war einer der ersten Fehler.
Wenn man einer Idee zu aggressiv nachjagt, kann man sie mit dem verfälschen, was man aus ihr machen möchte.
Also warte ich.
Das Klingeln lenkt meine Aufmerksamkeit darauf, doch die eigentliche Arbeit leistet die Stille.
DIE PHASE DER STILLE
Bevor aus vielen Übermittlungen Worte werden, herrscht Stille.
Manchmal sehr viel Stille.
Das ist wahrscheinlich einer der Gründe, warum ich ein so kompliziertes Verhältnis zu Lärm entwickelt habe.
Ich brauche Phasen, in denen nichts etwas von mir verlangt.
Keine Unterhaltung.
Kein Fernsehen.
Kein Radio.
Kein sinnloses Geplapper.
Kein endloser Strom fremder Meinungen, der in meinen Kopf dringt.
Es kommt der Punkt, an dem ich still genug werden muss, um zu erkennen, was eigentlich da ist.
Die Übermittlung trifft niemals als fertiger Text ein.
Ich höre nicht plötzlich fünftausend perfekt angeordnete Worte.
Es ist weitaus seltsamer.
Manchmal beginnt es mit einem einzigen Satz.
Manchmal mit einem Titel.
Manchmal mit einem Bild.
Manchmal mit einer Frage, die mich einfach nicht loslässt.
Manchmal empfange ich das, was sich wie das Ende anfühlt, noch bevor ich den Anfang verstehe.
Manchmal taucht ein ganzes Konzept fast augenblicklich auf, doch die Sprache ist noch nicht so weit.
Genau das ist schwer zu beschreiben.
Etwas zu wissen, noch bevor man weiß, wie man es in Worte fassen soll.
Es ist, als stünde man in völliger Dunkelheit vor einem gewaltigen Objekt und dürfte immer nur einen einzigen Quadratzoll davon beleuchten.
Man weiß, dass dort etwas Enormes steht.
Man kann nur noch nicht seine ganze Gestalt erkennen.
Ich warte, lausche und schreibe auf, was auch immer sich zeigt.
DAS ERSTE FRAGMENT
Die ersten Worte sind selten beeindruckend.
Die Menschen sehen die fertigen Übermittlungen.
Sie sehen nicht, was ihnen vorausging.
Ein Satz auf meinem Handy.
Drei Worte in einem Notizbuch.
Ein Titel, notiert zu einer aberwitzigen Uhrzeit.
Ein halber Absatz.
Eine Frage.
Eine Phrase, die für sich genommen absolut keinen Sinn ergibt.
Manchmal wirkt das Fragment fast peinlich gewöhnlich.
Ich habe gelernt, den Samen nicht nach der Größe des Baumes zu beurteilen, zu dem er noch gar nicht herangewachsen ist.
Ich halte ihn sofort fest.
Es gab viele Momente, in denen ich dachte: „Das werde ich mir merken“ – und es dann leider doch vergessen habe.
Was auch immer aufgetaucht war, verschwand wieder.
Wenn heute etwas dieses besondere Gewicht hat, schreibe ich es auf.
Die Entschlüsselung hat begonnen.
DER ENTSCHLÜSSELUNGSPROZESS
Hier wandelt sich das Schreiben für mich in etwas anderes.
Ich nenne es „Entschlüsselung“, weil das der treffendste Begriff ist, den ich finden konnte. Ich nehme etwas, das zunächst ohne feste Struktur existiert, und versuche, es in Sprache zu übertragen.
Die erste Frage lautet nicht: Wie bringe ich das zum Klingen?
Die erste Frage lautet: Was soll hier eigentlich gesagt werden?
Das sind grundlegend verschiedene Fragen.
Die eine führt zu bloßer Verzierung.
Die andere gleicht einer Ausgrabung.
Ich beginne zu graben.
Aus einem Satz wird ein Absatz.
Der Absatz offenbart eine weitere Idee, die sich darunter verbirgt.
Diese Idee öffnet eine weitere Tür.
Plötzlich muss eine Passage, die ich drei Seiten zuvor geschrieben habe, verschoben werden, weil ich nun verstehe, warum sie dort aufgetaucht war.
Die Struktur beginnt sich zu zeigen.
Zusammenhänge werden sichtbar.
Wiederholungen treten deutlich hervor.
Bestimmte Wörter fühlen sich falsch an.
Andere wirken unverzichtbar.
Manchmal streiche ich einen ganzen Abschnitt, nur um Stunden später festzustellen, dass ein einziger Satz aus diesem verworfenen Teil den Schlüssel zu allem enthielt.
Er kommt zurück.
Ich Verschiebe es.
Nimm es auseinander.
Erweitere es.
Lies es noch einmal.
Geh weg.
Kehr zurück.
Lies es laut vor.
Hör zu.
Nicht nur darauf, wie die Worte klingen.
Sondern darauf, ob sie sich vollständig anfühlen.
DER ROHENTWURF
Meine Rohentwürfe sind Baustellen.
Nichts ist heilig.
Wände werden verschoben.
Türen verschwinden.
Ganze Räume werden abgerissen.
Manche Impulse kommen fast schon fertig an.
Mit anderen ringe ich tagelang.
Oft sind es gerade diese, die mich am meisten lehren, denn beim Schreiben besteht die Versuchung, die Fertigstellung zu erzwingen.
Das Ende der Seite zu erreichen und zu erklären...
Fertig.
Ich habe gelernt, dass es einen Unterschied gibt zwischen Aufhören und Fertigwerden.
Aufhören ist eine Entscheidung, die ich treffe.
Fertigwerden kündigt sich von selbst an.
Ich kann jederzeit mit dem Schreiben aufhören.
Das bedeutet jedoch nicht, dass der Impuls mit mir fertig ist – und dieser Unterschied ist unglaublich wichtig geworden.
WENN ES MICH NICHT LOSLÄSST
Das ist vielleicht der seltsamste Teil.
Ein unvollendeter Impuls verfolgt mich.
Ich kann zur Arbeit gehen.
Auto fahren.
Essen.
Durch den Wald spazieren.
Am Feuer sitzen.
Mich schlafen legen.
Völlig andere Dinge tun.
Er bleibt irgendwo im Hintergrund.
Nicht unbedingt als Worte.
Eher wie ein Druck.
Eine ungelöste Frequenz.
Etwas Unvollendetes.
Plötzlich wird mir klar, dass ein Absatz fehlt, oder ich verstehe, warum mich ein Satz gestört hat, oder ich wache mit genau der Formulierung auf, die ich am Abend zuvor nicht gefunden hatte.
Manchmal kommt die Lösung erst, wenn ich bewusst aufgehört habe, darüber nachzudenken.
Das hat mich etwas Wichtiges gelehrt: Nicht alles Schreiben findet tatsächlich während des Schreibens statt.
Es gibt eine weitere Phase, die unterhalb der bewussten Anstrengung abläuft.
Der Geist ordnet weiterhin die Teile an, während ich etwas anderes tue.
Deshalb funktioniert es nicht, den Prozess zu erzwingen.
Es gibt Momente für die Ausgrabung und Momente für die Stille.
DIE ZWEITE STILLE
Irgendwann erreicht der Impuls ein weiteres seltsames Stadium.
Es wird wieder still.
Diese Stille unterscheidet sich von der ersten.
Die erste Stille ist Erwartung.
Die zweite Stille ist Überprüfung.
Ich lese alles noch einmal.
Langsam.
Ich suche nach den Stellen, an denen ich eingegriffen habe.
Wo das Ego ins Spiel kam. Wo ich zu sehr versuchte, tiefgründig zu klingen.
Wo ich etwas erklärte, das keiner Erklärung bedurfte.
Wo ich etwas abmilderte, weil ich mir Sorgen machte, wie es aufgenommen werden könnte.
Wo ich übertrieb.
Wo ich mich versteckte.
Wo ich Angst vor meinem eigenen Satz bekam.
Diese Stellen haben eine andere Beschaffenheit.
Sie wirken konstruiert, also streiche ich sie; denn was auch immer diese Übermittlungen letztlich sind – ich habe gelernt, dass es nicht meine Aufgabe ist, dafür zu sorgen, dass jeder ihnen zustimmt.
Meine Aufgabe ist es, sie so ehrlich wie nur möglich zu gestalten.
Danach gehören sie dem, der ihnen begegnet.
DER LETZTE SCHLIFF
Dann folgt die Feinarbeit.
Rhythmus.
Abstände.
Zeichensetzung.
Wiederholung.
Kadenz.
Atempausen.
Ich war schon immer der Meinung, dass es auch im Schreiben Stille gibt.
Eine Leerzeile kann etwas aussagen.
Ein kurzer Satz kann jemanden innehalten lassen.
Ein einzelnes Wort kann mehr Gewicht haben als ein ganzer Absatz.
Bei der Endfassung geht es nicht nur darum, was übrig bleibt.
Es geht darum, wo alles platziert ist.
Ich lese den Text so lange, bis ich mich ohne Widerstand hindurchbewegen kann.
Manchmal glaube ich, er sei fertig, und stelle fest, dass dem nicht so ist.
Zurück in die Werkstatt.
Noch ein Satz.
Noch eine Streichung.
Noch eine Nacht.
Noch eine Stille, bis sich schließlich etwas ändert.
LOSLASSEN
Es gibt einen Moment, in dem ich es weiß.
Auch das kann ich nicht erklären.
Die Übermittlung verlangt plötzlich nichts mehr von mir.
Der Druck schwindet.
Der innere Dialog verstummt.
Es gibt nichts mehr, was ich hinzufügen müsste.
Nichts mehr, was ich entfernen müsste.
Nichts mehr, das entschlüsselt werden will.
In diesem Moment weiß ich, dass es bereit ist – doch seltsamerweise hat es sich auch dann noch nicht ganz verabschiedet.
Es gibt noch eine letzte Stufe.
Die Veröffentlichung.
Das habe ich immer wieder beobachtet.
Eine Übermittlung kann fertig geschrieben sein.
Gespeichert.
Bearbeitet.
Formatiert.
Fertiggestellt – und doch bleibt sie bei mir.
Sie nimmt weiterhin einen kleinen Teil meines inneren Raums ein.
Bis ich sie loslasse.
Bis ich auf „Veröffentlichen“ klicke.
Dann geschieht etwas.
Sie geht.
Nicht in einer dramatischen, übernatürlichen Explosion.
Es ist einfach ein unverkennbares Loslassen.
Eine Leere dort, wo zuvor etwas geruht hatte.
Der Kanal wird frei. Die Verantwortung geht über.
Was danach mit diesen Worten geschieht, liegt nicht mehr in meiner Hand.
Jemand mag sie lieben.
Jemand mag sie hassen.
Jemand mag sie völlig missverstehen.
Jemand am anderen Ende der Welt mag sie genau in dem Moment lesen, in dem er sie brauchte.
Jemand mag daran vorbeiscrollen, ohne sie zu bemerken.
Das liegt nicht in meinem Einflussbereich.
Meine Verantwortung war die Entschlüsselung.
Meine Verantwortung war das Schreiben.
Meine Verantwortung war es, das zu vollenden, was zu mir gelangte, und es schließlich freizugeben.
DER KANAL WIRD STILL
Für eine Weile.
Manchmal Minuten.
Manchmal Stunden.
Manchmal länger.
In dieser Zeit frage ich mich bisweilen, ob das die letzte Botschaft war.
Vielleicht gibt es nichts mehr.
Vielleicht ist der Brunnen endlich leer.
Bevor aus vielen Übermittlungen Worte werden, herrscht Stille.
Manchmal sehr viel Stille.
Das ist wahrscheinlich einer der Gründe, warum ich ein so kompliziertes Verhältnis zu Lärm entwickelt habe.
Ich brauche Phasen, in denen nichts etwas von mir verlangt.
Keine Unterhaltung.
Kein Fernsehen.
Kein Radio.
Kein sinnloses Geplapper.
Kein endloser Strom fremder Meinungen, der in meinen Kopf dringt.
Es kommt der Punkt, an dem ich still genug werden muss, um zu erkennen, was eigentlich da ist.
Die Übermittlung trifft niemals als fertiger Text ein.
Ich höre nicht plötzlich fünftausend perfekt angeordnete Worte.
Es ist weitaus seltsamer.
Manchmal beginnt es mit einem einzigen Satz.
Manchmal mit einem Titel.
Manchmal mit einem Bild.
Manchmal mit einer Frage, die mich einfach nicht loslässt.
Manchmal empfange ich das, was sich wie das Ende anfühlt, noch bevor ich den Anfang verstehe.
Manchmal taucht ein ganzes Konzept fast augenblicklich auf, doch die Sprache ist noch nicht so weit.
Genau das ist schwer zu beschreiben.
Etwas zu wissen, noch bevor man weiß, wie man es in Worte fassen soll.
Es ist, als stünde man in völliger Dunkelheit vor einem gewaltigen Objekt und dürfte immer nur einen einzigen Quadratzoll davon beleuchten.
Man weiß, dass dort etwas Enormes steht.
Man kann nur noch nicht seine ganze Gestalt erkennen.
Ich warte, lausche und schreibe auf, was auch immer sich zeigt.
DAS ERSTE FRAGMENT
Die ersten Worte sind selten beeindruckend.
Die Menschen sehen die fertigen Übermittlungen.
Sie sehen nicht, was ihnen vorausging.
Ein Satz auf meinem Handy.
Drei Worte in einem Notizbuch.
Ein Titel, notiert zu einer aberwitzigen Uhrzeit.
Ein halber Absatz.
Eine Frage.
Eine Phrase, die für sich genommen absolut keinen Sinn ergibt.
Manchmal wirkt das Fragment fast peinlich gewöhnlich.
Ich habe gelernt, den Samen nicht nach der Größe des Baumes zu beurteilen, zu dem er noch gar nicht herangewachsen ist.
Ich halte ihn sofort fest.
Es gab viele Momente, in denen ich dachte: „Das werde ich mir merken“ – und es dann leider doch vergessen habe.
Was auch immer aufgetaucht war, verschwand wieder.
Wenn heute etwas dieses besondere Gewicht hat, schreibe ich es auf.
Die Entschlüsselung hat begonnen.
DER ENTSCHLÜSSELUNGSPROZESS
Hier wandelt sich das Schreiben für mich in etwas anderes.
Ich nenne es „Entschlüsselung“, weil das der treffendste Begriff ist, den ich finden konnte. Ich nehme etwas, das zunächst ohne feste Struktur existiert, und versuche, es in Sprache zu übertragen.
Die erste Frage lautet nicht: Wie bringe ich das zum Klingen?
Die erste Frage lautet: Was soll hier eigentlich gesagt werden?
Das sind grundlegend verschiedene Fragen.
Die eine führt zu bloßer Verzierung.
Die andere gleicht einer Ausgrabung.
Ich beginne zu graben.
Aus einem Satz wird ein Absatz.
Der Absatz offenbart eine weitere Idee, die sich darunter verbirgt.
Diese Idee öffnet eine weitere Tür.
Plötzlich muss eine Passage, die ich drei Seiten zuvor geschrieben habe, verschoben werden, weil ich nun verstehe, warum sie dort aufgetaucht war.
Die Struktur beginnt sich zu zeigen.
Zusammenhänge werden sichtbar.
Wiederholungen treten deutlich hervor.
Bestimmte Wörter fühlen sich falsch an.
Andere wirken unverzichtbar.
Manchmal streiche ich einen ganzen Abschnitt, nur um Stunden später festzustellen, dass ein einziger Satz aus diesem verworfenen Teil den Schlüssel zu allem enthielt.
Er kommt zurück.
Ich Verschiebe es.
Nimm es auseinander.
Erweitere es.
Lies es noch einmal.
Geh weg.
Kehr zurück.
Lies es laut vor.
Hör zu.
Nicht nur darauf, wie die Worte klingen.
Sondern darauf, ob sie sich vollständig anfühlen.
DER ROHENTWURF
Meine Rohentwürfe sind Baustellen.
Nichts ist heilig.
Wände werden verschoben.
Türen verschwinden.
Ganze Räume werden abgerissen.
Manche Impulse kommen fast schon fertig an.
Mit anderen ringe ich tagelang.
Oft sind es gerade diese, die mich am meisten lehren, denn beim Schreiben besteht die Versuchung, die Fertigstellung zu erzwingen.
Das Ende der Seite zu erreichen und zu erklären...
Fertig.
Ich habe gelernt, dass es einen Unterschied gibt zwischen Aufhören und Fertigwerden.
Aufhören ist eine Entscheidung, die ich treffe.
Fertigwerden kündigt sich von selbst an.
Ich kann jederzeit mit dem Schreiben aufhören.
Das bedeutet jedoch nicht, dass der Impuls mit mir fertig ist – und dieser Unterschied ist unglaublich wichtig geworden.
WENN ES MICH NICHT LOSLÄSST
Das ist vielleicht der seltsamste Teil.
Ein unvollendeter Impuls verfolgt mich.
Ich kann zur Arbeit gehen.
Auto fahren.
Essen.
Durch den Wald spazieren.
Am Feuer sitzen.
Mich schlafen legen.
Völlig andere Dinge tun.
Er bleibt irgendwo im Hintergrund.
Nicht unbedingt als Worte.
Eher wie ein Druck.
Eine ungelöste Frequenz.
Etwas Unvollendetes.
Plötzlich wird mir klar, dass ein Absatz fehlt, oder ich verstehe, warum mich ein Satz gestört hat, oder ich wache mit genau der Formulierung auf, die ich am Abend zuvor nicht gefunden hatte.
Manchmal kommt die Lösung erst, wenn ich bewusst aufgehört habe, darüber nachzudenken.
Das hat mich etwas Wichtiges gelehrt: Nicht alles Schreiben findet tatsächlich während des Schreibens statt.
Es gibt eine weitere Phase, die unterhalb der bewussten Anstrengung abläuft.
Der Geist ordnet weiterhin die Teile an, während ich etwas anderes tue.
Deshalb funktioniert es nicht, den Prozess zu erzwingen.
Es gibt Momente für die Ausgrabung und Momente für die Stille.
DIE ZWEITE STILLE
Irgendwann erreicht der Impuls ein weiteres seltsames Stadium.
Es wird wieder still.
Diese Stille unterscheidet sich von der ersten.
Die erste Stille ist Erwartung.
Die zweite Stille ist Überprüfung.
Ich lese alles noch einmal.
Langsam.
Ich suche nach den Stellen, an denen ich eingegriffen habe.
Wo das Ego ins Spiel kam. Wo ich zu sehr versuchte, tiefgründig zu klingen.
Wo ich etwas erklärte, das keiner Erklärung bedurfte.
Wo ich etwas abmilderte, weil ich mir Sorgen machte, wie es aufgenommen werden könnte.
Wo ich übertrieb.
Wo ich mich versteckte.
Wo ich Angst vor meinem eigenen Satz bekam.
Diese Stellen haben eine andere Beschaffenheit.
Sie wirken konstruiert, also streiche ich sie; denn was auch immer diese Übermittlungen letztlich sind – ich habe gelernt, dass es nicht meine Aufgabe ist, dafür zu sorgen, dass jeder ihnen zustimmt.
Meine Aufgabe ist es, sie so ehrlich wie nur möglich zu gestalten.
Danach gehören sie dem, der ihnen begegnet.
DER LETZTE SCHLIFF
Dann folgt die Feinarbeit.
Rhythmus.
Abstände.
Zeichensetzung.
Wiederholung.
Kadenz.
Atempausen.
Ich war schon immer der Meinung, dass es auch im Schreiben Stille gibt.
Eine Leerzeile kann etwas aussagen.
Ein kurzer Satz kann jemanden innehalten lassen.
Ein einzelnes Wort kann mehr Gewicht haben als ein ganzer Absatz.
Bei der Endfassung geht es nicht nur darum, was übrig bleibt.
Es geht darum, wo alles platziert ist.
Ich lese den Text so lange, bis ich mich ohne Widerstand hindurchbewegen kann.
Manchmal glaube ich, er sei fertig, und stelle fest, dass dem nicht so ist.
Zurück in die Werkstatt.
Noch ein Satz.
Noch eine Streichung.
Noch eine Nacht.
Noch eine Stille, bis sich schließlich etwas ändert.
LOSLASSEN
Es gibt einen Moment, in dem ich es weiß.
Auch das kann ich nicht erklären.
Die Übermittlung verlangt plötzlich nichts mehr von mir.
Der Druck schwindet.
Der innere Dialog verstummt.
Es gibt nichts mehr, was ich hinzufügen müsste.
Nichts mehr, was ich entfernen müsste.
Nichts mehr, das entschlüsselt werden will.
In diesem Moment weiß ich, dass es bereit ist – doch seltsamerweise hat es sich auch dann noch nicht ganz verabschiedet.
Es gibt noch eine letzte Stufe.
Die Veröffentlichung.
Das habe ich immer wieder beobachtet.
Eine Übermittlung kann fertig geschrieben sein.
Gespeichert.
Bearbeitet.
Formatiert.
Fertiggestellt – und doch bleibt sie bei mir.
Sie nimmt weiterhin einen kleinen Teil meines inneren Raums ein.
Bis ich sie loslasse.
Bis ich auf „Veröffentlichen“ klicke.
Dann geschieht etwas.
Sie geht.
Nicht in einer dramatischen, übernatürlichen Explosion.
Es ist einfach ein unverkennbares Loslassen.
Eine Leere dort, wo zuvor etwas geruht hatte.
Der Kanal wird frei. Die Verantwortung geht über.
Was danach mit diesen Worten geschieht, liegt nicht mehr in meiner Hand.
Jemand mag sie lieben.
Jemand mag sie hassen.
Jemand mag sie völlig missverstehen.
Jemand am anderen Ende der Welt mag sie genau in dem Moment lesen, in dem er sie brauchte.
Jemand mag daran vorbeiscrollen, ohne sie zu bemerken.
Das liegt nicht in meinem Einflussbereich.
Meine Verantwortung war die Entschlüsselung.
Meine Verantwortung war das Schreiben.
Meine Verantwortung war es, das zu vollenden, was zu mir gelangte, und es schließlich freizugeben.
DER KANAL WIRD STILL
Für eine Weile.
Manchmal Minuten.
Manchmal Stunden.
Manchmal länger.
In dieser Zeit frage ich mich bisweilen, ob das die letzte Botschaft war.
Vielleicht gibt es nichts mehr.
Vielleicht ist der Brunnen endlich leer.
Vielleicht hat sich jene seltsame Verbindung zwischen meinem Schweigen, meinem Unterbewusstsein, meiner Vorstellungskraft, meinen Lebenserfahrungen, meiner Neugier und all dem Unerklärlichen endlich erschöpft.
Das habe ich schon oft gedacht, und dann – manchmal genau in dem Moment, in dem ich am wenigsten damit rechne – kehrt das Läuten zurück.
Meine Aufmerksamkeit verlagert sich.
Etwas verändert sich.
Ein Satz taucht auf.
Eine Frage kommt hinzu.
Ein Bild formt sich.
Eine Tür öffnet sich.
Ich erkenne das Gefühl sofort.
Ich greife nach dem Notizbuch.
Oder dem Telefon.
Oder was auch immer gerade nah genug ist, um das erste Fragment festzuhalten, bevor es verschwindet.
Ich weiß nicht, was daraus werden wird.
Ich weiß nicht, wie lange es dauern wird.
Ich weiß nicht, ob es sanft eintreffen oder mich durch zwanzig Rohfassungen schleifen wird, bevor es sich schließlich offenbart.
Ich kenne nur die Abfolge.
Signal.
Stille.
Fragment.
Entschlüsselung.
Konstruktion.
Überarbeitung.
Wieder Stille.
Fertigstellung.
Freigabe.
Das ist die treffendste Antwort, die ich geben kann, wenn mich jemand fragt, woher meine Übertragungen stammen.
Ich behaupte nicht, es zu wissen.
Vielleicht stammen sie aus der tiefsten Architektur meines eigenen Geistes.
Vielleicht setzen sie sich aus all dem zusammen, was ich überlebt, hinterfragt, miterlebt, verloren, geliebt und studiert habe – und was ich mich geweigert habe zu vergessen.
Vielleicht ist Kreativität an sich weitaus seltsamer, als wir uns bisher eingestanden haben.
Vielleicht ist das, was wir Inspiration nennen, schlicht jener Moment, in dem der bewusste Verstand endlich ruhig genug wird, um zu hören, was der Rest von uns die ganze Zeit über konstruiert hat; oder vielleicht gibt es Teile dieses Prozesses, die ich niemals erklären können werde.
Ich kann gut damit leben, diese Tür offen zu lassen.
Nach all den Jahren, in denen ich das tue, bin ich kaum noch daran interessiert zu beweisen, woher das Signal kommt.
Mich interessiert, was geschieht, wenn es eintrifft.
Ich erkenne es.
Ich werde still.
Ich halte das Fragment fest.
Ich entschlüssele, was ich kann.
Ich baue auf.
Ich zerstöre.
Ich baue neu auf.
Ich hinterfrage jedes Wort.
Ich bleibe dran, bis nichts mehr übrig ist, das niedergeschrieben werden will.
Dann entlasse ich es in die Welt.
Erst dann verlässt es mich.
Erst dann wird der Raum in meinem Inneren wieder leer.
Erst dann bin ich bereit für das, was als Nächstes kommt.
Das Seltsamste an diesen Übertragungen war nie, dass sie eintreffen.
Das Seltsame ist, dass sie auch nach all diesen Jahren immer noch eintreffen.
Jason Gray
Quelle: Jason Gray
[sehr gern übersetzt von mascha: Vielen Herzlichen Dank lieber Jason, für deinen so wunderbaren Einblick💖Wir freuen uns über eure Unterstützung, Von Herzen Danken wir Euch💖]
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